Личное

Сижу в сауне приличного подмосковного пансионата. Публика солидная — сплошь бизнесмены, дипломатические работники и их жены. Две молодые женщины обсуждают финальный матч. Обе симпатичные, лет 28-30, в модных ныне ретро купальниках с завышенной талией.

Мужья в это время выгуливают детей.

-Я не знаю, за кого болеть сегодня, — говорит шатенка.

-За французов или хорватов? Та же история, — отвечает подруга-брюнетка.

-Мне Модрич нравится. Биография у него уникальная: деда расстреляли в войну, родители стали беженцами, в спорт школу не брали, потому что слишком слабый для тренировок, а он всё-таки поднялся. Милашка!

-Модрич, Ракитич, Манджутич — фамилии-то какие клёвые. Не фамилии, а стихи.

-Французы классные. Играют здорово. Но белых почти нет. Все или чёрные, или арабы. Н’Зонзи, Н’Голо, Фекир...Французы тоже мне — одно название.

-Ну да. Куда Франция катится? Хорваты — другое дело. Белые, как европейцам положено.

-Хорваты Украину поддерживают. «Слава Украине!» — один футболист в интервью сказал. И они фашисты. Усташи. Я не знаю, что это, но явно что-то не хорошее.

-Зато хорваты — славяне.

-Славяне, а с нашими сербскими братьями воевали.

-И в НАТО вступили.

-Французы тоже против нас.

-Так за кого болеть будем? Я запуталась.

-Ну и фиг с ними со всеми. Пойдём на массаж лучше.

-Да. Нам ни французы, ни хорваты не доплачивают.

Собеседницы вышли из сауны, оставив после себя аромат духов и тишину.